Le noir roc courroucé
que la bise le roule
Ne s'arrêtera
ni sous de pieuses mains
Tâtant sa ressemblance
avec les maux humains
Comme pour en bénir
quelque funeste moule.

Ici presque toujours
si le ramier roucoule
Cet immatériel deuil
opprime de maints
Nubiles plis l'astre mûri
des lendemains
Dont un scintillement
argentera la foule.

Qui cherche,
parcourant le solitaire bond
Tantôt extérieur
de notre vagabond -
Verlaine ?
Il est caché parmi l'herbe, Verlaine

A ne surprendre
que naïvement d'accord
La lèvre sans y boire
ou tarir son haleine
Un peu profond ruisseau
calomnié la mort.
 

Stéphane Mallarmé

Extrait des Poésies